Ve over den blodige byen! Den er full av løgn og plyndring; byttet forsvinner ikke.

Lyden av en pisk, og lyden av hjul som rasler, av hester som galopperer og vogner som hopper.

Rytteren løfter opp både det skinnende sverdet og spydet som glitrer. Det er en mengde drepte, en stor mengde lik, og det er ingen ende på kroppene; de snubler over likene sine.

På grunn av den store mengden hor av den velvelte skjøge, herskerinnen av trolldom, som selger nasjoner gjennom sitt hor og slekter gjennom sin trolldom.

Se, jeg er imot deg, sier Herren over hærskarenes Gud; jeg vil avdekke dine skjørt over ditt ansikt, og jeg vil vise nasjonene din nakenhet og rikene din skam.

Og jeg vil kaste motbydelig skitt på deg, gjøre deg foraktelig og sette deg til allmen beskuelse.

Og det skal skje at alle som ser på deg, skal flykte fra deg og si: Ninive er lagt øde. Hvem vil sørge over henne? Hvor skal jeg finne trøstere til deg?

Er du bedre enn No-Amon, som var plassert ved elvene, som hadde vann rundt seg, der sin befestning var havet og hennes mur var fra havet?

Etiopia og Egypt var hennes styrke, og det var uten ende; Put og Lubim hjalp deg.

Men også hun ble bortført, hun gikk i fangenskap. Også hennes småbarn ble knust på hvert gatehjørne; de kastet lodd om hennes hederlige menn, og alle hennes store menn ble bundet i lenker.

Du skal også bli drukket; du skal bli skjult, du skal også søke styrke på grunn av fienden.

Alle dine festningsverk skal være som fikentrær med tidlig modne fiken: om de ristes, faller de rett i munnen på den som spiser.

Se, dine folk i ditt indre er kvinner; portene til ditt land skal være brede åpne for dine fiender: ilden skal fortære dine bommer.

Hent vann til beleiringen, styrk dine festningsverk: gå inn i leiren, tråkk til leiren, gjør mursteinsovnen sterk.

Der skal ilden fortære deg; sverdet skal skjære deg bort, det skal fortære deg som en gresshoppe: gjør deg selv mange som gresshopper, gjør deg selv mange som sirisser.

Du har mangfoldiggjort dine handelsmenn mer enn himmelens stjerner; gresshoppen ødelegger og flyr bort.

Dine fyrster er som gresshopper, og dine kommandører som store sirisser, som leirer seg i gjerder på en kald dag, men når solen stiger opp, flykter de, og deres sted er ukjent.

Dine hyrder sover, Assyrias konge; dine mektige ligger i dvale: ditt folk er spredt på fjellene, og ingen samler dem sammen.

Det er ingen legedom for ditt sår; dine sår er smertefulle. Alle som hører ryktet om deg, klapper i hendene over deg; for hvem har ikke din ondskap oversvømmet stadig?