En byrde om Moab. På en natt vil byen Ar bli ødelagt, Moab vil bli henlagt øde. På en natt vil byen Kir i Moab bli ødelagt, og legges øde.

De går opp til tempelet, og til Dibon til de høye steder for å gråte. På Nebo og på Medeba gråter Moab; alle deres hoder er barbert, hvert skjegg er avskåret.

På sine gater kler de seg i sekkestrie; på sine hustak og på sine torg gråter alle, de stiger ned i gråt.

Heshbon og Eleale skriker, deres røst høres helt til Jahaz. Derfor roper Moabs væpnede menn, deres sjeler skjelver innenfor dem.

Mitt hjerte skriker for Moab, deres flyktninger flykter til Zoar, til Eglat-Selisia. For ved Luhit stiger de opp med gråt, og på veien til Horonajim hever de et skrik av ødeleggelse.

For Nimrims vann vil bli ørkener, for gresset har tørket opp, det unge gresset er borte, grønt er det ikke lenger.

Derfor samler de rikdommene de har skaffet, og hva de har samlet, og bærer dem over Arava-elven.

For klageropet har omringet Moabs grenser, til Eglaim og til Beer-Elim høres det klage.

For Dimons vann er fylt med blod, for jeg vil bringe enda mer til Dimon; en løve til Moabs flyktninger og til dem som blir igjen i landet.