Ve deg som herjer, men selv ikke er blitt herjet! Ve deg som sviker, men selv ikke er blitt sveket! Når du har avsluttet ditt herjetokt, skal du bli herjet. Når du har sluttet å svike, skal du bli sveket.

Herre, vår Gud, vær oss nådig! Vi har ventet på deg. Vær vår styrke hver morgen, ja, vår frelse i trengselstiden.

Folkeslag flykter for din tordenrøst. Når du reiser deg, spres folkene.

Deres bytte blir høstet, som når en gresshoppeflokk angriper. Folk kaster seg over det som gresshopper springer.

Herren er opphøyet, for han bor i det høye. Han fyller Sion med rett og rettferdighet.

Han skal være din tids faste grunnvoll, rikelig med frelse, visdom og kunnskap. Herrens frykt er Sions skatt.

Se, deres helter roper ute på gatene. Fredens sendebud gråter bittert.

Veiene er øde, ingen ferdes der. Pakten er brutt, vitnene forkastet og byene ikke regnet med.

Jorden sørger og visner bort; Libanon skammer seg og visner. Saron har blitt som en ørken; Basan og Karmel rister av løvet.

«Nå vil jeg reise meg,» sier Herren. «Nå vil jeg opphøye meg, nå vil jeg bli løftet opp.»

Dere har blitt svangre med høy, skal føde strå. Deres ånde er en ild som skal fortære dere.

Folkeslag skal bli brent til kalk. De skal være som avhogd tistel i ilden.

Hør, dere som er langt borte, hva jeg har gjort! Dere som er nær, kjenn min kraft!

Syndere skjelver i Sion. Redsel har grepet hyklerne: Hvem av oss kan bo hos en fortærende ild? Hvem kan bo hos evige flammer?

Den som vandrer i rettferdighet og taler oppriktig, den som forakter utpressingens vinning, som rister sine hender så han ikke mottar bestikkelser, som tetter sine ører for ikke å høre om blodgjerninger og lukker sine øyne for ikke å se det onde,

han skal bo i det høye. Klippefestningene skal være hans borg. Brødet skal bli gitt ham, vannet skal ikke svikte.

Dine øyne skal se kongen i hans skjønnhet, de skal se et vidstrakt land.

Ditt hjerte skal tenke på skrekkens tid: Hvor er han som talte? Hvor er han som veide? Hvor er han som telte tårnene?

Du skal ikke lenger se det frekke folket, et folk med dyp talemåte, som du ikke kan forstå, med stammende språk, som du ikke kan fatte.

Se på Sion, høytidsbyen vår. Dine øyne skal se Jerusalem, en trygg bolig, et telt som ikke skal flyttes. Dets plugger skal aldri rives opp, og ingen av dets snorer skal rykkes over.

For der skal den herlige Herren være for oss, en plass med brede elver og strømmer, hvor ingen roingsbåt skal gå, og hvor ingen mektig fartøy skal seile.

For Herren er vår dommer, Herren er vår lovgiver, Herren er vår konge; han skal frelse oss.

Dine rep slakkes, de holder ikke mastefoten fast, de brer ikke seilet. Da skal det store byttet deles, selv lamme skal ta rov.

Ingen innbygger skal si: «Jeg er syk.» Folket som bor der, har fått sin skyld tilgitt.