Da svarte Elifas fra Teman og sa:

Skal en vis svare med tomme ord og fylle sitt indre med vind?

Kan man argumentere med ord som ikke har noen nytte, og med tale som ikke hjelper noen?

Du river ned fromhetens frykt og svekker andaktsfulle tanker overfor Gud.

Din synd lærer dine lepper å tale, og du velger språk som er utspekulert.

Din egen munn dømmer deg, ikke jeg; dine egne lepper vitner mot deg.

Ble du født som det første mennesket? Ble du til før fjellene ble skapt?

Hører du på Guds hemmelige råd? Drar du visdom til deg selv?

Hva vet du som vi ikke vet? Hva forstår du som ikke er åpenbart for oss?

Vi har både eldre og gråhårede blant oss, mennesker med lengre livserfaring enn din far.

Er Guds trøst for liten for deg, hans ord som taler mildt til deg?

Hva tar bort roen fra ditt hjerte, og hva gjør at dine øyne skinner av vrede?

Hvorfor vender du deg mot Gud og lar slike ord komme fra din munn?

Hva er et menneske, at det skulle være rent, og en som er født av en kvinne, at han skulle være rettferdig?

Selv hans hellige engler stoler han ikke fullt ut på; til og med himlene er ikke rene i hans øyne.

Hvor mye mindre da den som er avskyelig og fordervet, et menneske som drikker urett som vann!

Jeg vil undervise deg, lytt til meg! Det jeg har sett, vil jeg fortelle deg,

det som vise menn har lært og har fortalt fra sine forfedre uten å holde noe tilbake.

Bare de fikk landet som sin arv, og ingen fremmed har gått gjennom deres midte.

Den gudløse er konstant i smerte alle sine dager, og årene som er oppbevart for undertrykkeren er få.

Lyder av frykt er i hans ører; i fredstid kommer ødeleggeren over ham.

Han tror ikke at han kan unnslippe mørket, han kjenner sverdet som er rettet mot ham.

Han streifer omkring etter brød, og spør: 'Hvor er det?' Han vet at dagen med mørke er nær ved hans hånd.

Nød og trengsel skremmer ham; de overmanner ham som en konge klar til kamp.

For han har utstrakt sin hånd mot Gud og utfordret Den Allmektige.

Han stormer mot ham med utstrakt hals, med den tykke buken av sine skjolds rekker.

For han har dekket sitt ansikt med fett og samlet fett på hoftene.

Han bor i ødelagte byer, i hus hvor ingen bor, som er bestemt til å bli ruiner.

Han blir ikke rik, hans eiendom vil ikke bli stående, hans rikdom vil ikke spre seg over jorden.

Han vil ikke unnslippe fra mørket; en flamme vil tørke opp skuddene hans, og han vil bli borte i vinden.

La ikke en bedra seg selv med falskt håp, for tomhet vil være hans lønn.

Før hans tid er ute vil det bli fullført, og hans grener vil ikke være grønne.

Han vil kaste sin umodne frukt som vintreet og slippe sitt blomstrende oliventre.

For selskapet til de uten moral er sterilt, og ild oppsluker teltene til de som tar imot bestikkelser.

De unnfanger byrder og føder nød, og deres livmor gir svik.