Ve deg, du blodige by! Hele den er full av løgner og plyndring, aldri slutter dens rov.

Hør! Piskesmell og lyd av rullende hjul, galopperende hester og hoppende vogner.

Ryttere stormer frem, sverd blinker og spyd glimter, mange falne, stor mengde døde, endeløse lik - de snubler over likene.

På grunn av den mange horene til den kåte skjøgen, den forføreriske mesteren av trolldom, som solgte nasjoner gjennom sin hor og familier gjennom sine heksekunster.

Se, jeg er imot deg, sier Herren, hærskarenes Gud, og jeg skal løfte opp dine kjoler over ditt ansikt og vise nasjonene din nakenhet og rikene din skam.

Jeg skal kaste skitt på deg, forakte deg og gjøre deg til et skuespill.

Alle som ser deg, skal flykte fra deg og si: 'Ødelagt er Ninive! Hvem vil ha medlidenhet med henne?' Hvor skal jeg finne trøstere for deg?

Er du bedre enn No-Amon, som lå ved Nilen, omgitt av vann? Hennes forsvar var havet, vannet var hennes mur.

Etiopia og Egypt var hennes kraft og det var ingen ende. Put og de libyske var hennes hjelpere.

Likevel ble hun bortført i fangenskap, hennes spedbarn ble knust i alle gatehjørner. Man kastet lodd om hennes ærverdige menn, og alle hennes store ble lenket fast.

Også du skal bli drukken og skjult; du skal også lete etter ly for fienden.

Alle dine festningsverk er som fikener med tidlige frukter; når de rystes, faller de rett i en sultens munn.

Se, ditt folk er som kvinner i midten av deg. Dine porter til dine fiender er åpne bredt; ild har fortært dine bommer.

Hent vann til beleiringen, styrk dine festningsverk, tråkk i leiren og stamp i mørtelen, styrk teglsteinen.

Der skal ilden fortære deg, sverdet skal kutte deg av; det skal fortære deg som en gresshoppe. Mangfoldiggjør deg som gresshopper, mangfoldiggjør deg som locusts.

Du har forøkt dine kjøpmenn mer enn himmelens stjerner. Gresshopperen sprer seg og flyr bort.

Dine fyrster er som gresshopper, dine embetsmenn som svermende gresshopper som sitter på gjerdene i kulen av en kald dag. Når solen står opp, flyr de bort, og hvor de er, vet ingen.

Dine hyrder slumper, assyrerkonge; dine adelsmenn hviler. Ditt folk er spredt over fjellene, og ingen samler dem.

Det er ingen helbredelse for din skade; ditt sår er dødelig. Alle som hører om deg, klapper hendene over deg. For over hvem har din ondskap ikke alltid gått?