Det er en ondskap som jeg har sett under solen, og den er vanlig blant menneskene.

En mann som Gud har gitt rikdom, eiendeler og ære, slik at han ikke mangler noe av det han begjærer, men Gud lar ham ikke selv nyte det, for en fremmed spiser det opp. Dette er forgjengelighet og en svær lidelse.

Om en mann får hundre barn og lever mange år, uansett hvor mange år han lever, men hans sjel ikke mettes av det gode, og han ikke får en grav, sier jeg: Et dødfødt barn har det bedre enn ham.

For barnet kommer med forgjengelighet og går bort i mørke, og dets navn blir dekket av mørket.

Selv solen så det ikke og kjente det ikke. Det har en ro mer enn han.

Selv om han skulle leve tusen år to ganger, men ikke se noe godt, går ikke alle til samme sted?

All menneskets strev går til munnen, likevel blir ikke sjelen mettet.

Hva mer har den vise enn den tåpelige? Hva har den trengende av kunnskap, vandrende imot livets ansikt?

Bedre å se med øynene enn å begjære med sjelen. Også dette er forgjengelighet og et jag etter vind.

Alt som er, har allerede fått sitt navn, og det er kjent at det er menneske, og han kan ikke stri med den som er sterkere enn ham.

For det er mange ord som øker forgjengeligheten. Hva mer har mennesket av det?

For hvem vet hva som er godt for mennesket i livet, gjennom alle sine forgjengelige dager, mens han farer av sted som en skygge? Hvem kan fortelle mennesket hva som vil skje etter det under solen?