Ve deg, du som plyndrer, uten at du selv er blitt plyndret, du som forråder, uten at noen har forrådt deg! Når du er ferdig med å plyndre, skal du selv bli plyndret, og når du er slutt med å forråde, skal de forråde deg.

Herre, vær nådig mot oss! Vi håper på deg. Vær vår arm hver morgen, vår frelse i nødens tid.

Ved lyden av tumult vender folk seg bort, ved din opphøyelse spredes nasjonene.

Deres bytte skal samles inn som når larver samler seg, som gresshopper som flokker seg sammen.

Herren er opphøyd, for han bor i det høye; han har fylt Sion med rettferdighet og rett.

Han skal være din tids stabilitet, en overflod av frelse, visdom og kunnskap; frykten for Herren er hans skatt.

Se, deres edle klager utenfor, fredens sendebud gråter bittert.

Veiene ligger øde, ingen reiser lengre langs veiene. Avtaler er brutt, byene foraktet, menneskene holdt ingen ære.

Landet sørger og visner bort, Libanon har blitt til skam og er vissnet, Saron er som en ørken, og Basan og Karmel rister av seg løvet.

'Nå vil jeg reise meg,' sier Herren, 'nå vil jeg opphøye meg, nå vil jeg løfte meg opp.'

Dere blir gravide med halm og føder strå; deres ånd er en ild som vil fortære dere.

Folkene skal bli som brent kalk, som avkuttede torner som blir satt i brann.

Hør, dere fjerne, hva jeg har gjort, og kjenn min styrke, dere som er nær.

Syndere er slått av skrekk i Sion, skjelving griper hyklerne. 'Hvem blant oss kan bo ved en fortærende ild? Hvem blant oss kan bo ved evige flammer?'

Den som vandrer i rettferdighet og taler det som er rett, som forakter vinning av undertrykkelse, som vifter med hendene for å avvise bestikkelser, som holder seg for ørene for å ikke høre om blod, og lukker øynene for det onde,

han skal bo på høye steder, hans festninger skal være fjellborger, hans brød blir gitt og hans vann er sikkert.

Dine øyne skal se kongen i hans prakt, de skal se et fjernt land.

Ditt hjerte skal huske frykten: 'Hvor er skriveren? Hvor er skatteveiereren? Hvor er den som teller tårnene?'

Du skal ikke lenger se et grusomt folk, et folk med en uforståelig språk, en stammende tunge du ikke kan forstå.

Se på Sion, våre høytiders by, dine øyne skal se Jerusalem, et fredelig natteliv, et telt som ikke skal flyttes, ingen av pluggene skal rives opp, og ingen av tauene skal rives av.

Men der skal den mektige Herren være for oss, et sted med brede elver og bekker, hvor ingen robåt skal gå, og ingen storslagen skip skal passere.

For Herren er vår dommer, Herren er vår lovgiver, Herren er vår konge, han skal frelse oss.

Dine taus er løsnet, de holder ikke mastefoten fast, de setter ikke seilet. Da skal byttet bli delt med overflod; selv de lamme skal ta bytte.

Ingen innbygger skal si: 'Jeg er syk.' Folket som bor der får sin skyld tilgitt.