Ve deg, blodby, full av løgner og plyndring, aldri opphører volden.

Lyd av pisker og hjulene som ruller, hester som galopperer og vogner som hopper.

Ryttere som angriper, sverdet blinker og spydet blinker, talløse døde, stabler av lik, og det er ingen ende på de falne, de snubler over likene.

På grunn av den mangefalne utukt hos hoffelig kvinnen, trollkvinnen som selger folk gjennom utukt og familier gjennom trolldom.

Se, jeg er imot deg, sier Herren over hærskarene, jeg vil avkle deg naken og vise folkene din skam og rikene din skam.

Jeg vil kaste avskyelighet på deg, gjøre deg foraktet, og sette deg til et skrekkeksempel.

Alle som ser deg, vil flykte fra deg og si: 'Nineve er ødelagt! Hvem vil sørge over den? Hvor skal jeg finne noen som kan trøste deg?'

Er du bedre enn No-Amon som satt ved elvene, omgitt av vann, hvis festning var havet, og havet var hennes mur?

Etiopia og Egypt var hennes styrke, og det var ingen ende. Put og lybiske folk var hennes hjelpere.

Men også hun ble ført bort i fangenskap; hennes små barn ble knust i gatene. For hennes fornemme ble det kastet lodd, og alle hennes store menn ble bundet i lenker.

Også du skal bli beruset, du skal bli skjult, også du skal lete etter vern mot fienden.

Alle dine festninger er som fiken med tidlige frukter, når de rystes, faller de i munnen på den som vil spise dem.

Se, ditt folk er som kvinner midt iblant deg. Portene i ditt land er åpnet for dine fiender; ild har fortært bommene dine.

Trekk vann til beleiring, styrk dine festninger, trå i leiren, stamp i mørtelen, styrk teglesteinen.

Der skal ilden fortære deg, sverdet skal utrydde deg, det skal fortære deg som gresshopper. Mangfoldiggjør deg som gresshopper, gjør deg mange som larvene.

Du har økt dine handelsmenn mer enn stjernene på himmelen; gresshoppene angriper og flyr bort.

Dine fyrster er som gresshopper, dine kommandanter som en sværm av gresshopper som slår seg ned på murene på en kald dag; når solen stiger, flyr de bort, og ingen vet hvor de er.

Dine hyrder sover, Assurs konge, dine stormenn hviler. Ditt folk er spredt over fjellene, og det er ingen som samler dem.

Det er ingen som kan helbrede ditt sår, ditt slag er dødelig. Alle som hører om din skjebne, klapper i hendene over deg. For hvem har du ikke skadet med din konstante ondskap?