Det finnes en ondskap jeg har sett under solen, og den er utbredt blant mennesker:

En mann som Gud har gitt rikdom, velstand og ære, slik at han intet mangler for sin sjel av alt han begjærer, men likevel gir Gud ham ikke makt til å nyte det; en fremmed spiser det. Dette er tomhet, og det er en ond sykdom.

Om en mann får hundre barn og lever mange år, slik at dagene hans er mange, men hans sjel ikke fylles av det gode, og han heller ikke får en ordentlig begravelse, sier jeg: Det er bedre at han aldri ble født.

For han kommer til verden i tomhet og forlater den i mørke, og hans navn skal dekjes av mørket.

Dessuten har han verken sett solen eller fått innsikt i noe; dette gir ham mer hvile enn den andre.

Ja, selv om han skulle leve tusen år, har han likevel ikke sett noe godt; ender de ikke alle opp på samme sted?

Alt menneskets slit er for hans egen nytelse, og likevel blir ikke appetitten mett.

Hva har den vise mer enn den dåraktige? Hva har den fattige, som vet å vandre blant de levende?

Bedre er det synlige for øyet enn en rastløs lengsel; dette er også tomhet og en plage for ånden.

Det som har vært, har allerede fått sitt navn, og det er kjent at det dreier seg om mennesket; han kan ikke stå imot den som er mektigere enn ham.

Se, det finnes mange ting som forsterker tomheten. Hva kunne da gjøre mennesket noe bedre?

For hvem vet hva som er godt for et menneske i dette livet, gjennom alle dagene av hans forgjeves liv, som han tilbringer som en skygge? For hvem kan fortelle et menneske hva som vil skje med ham etterpå under solen?