Og nå ler de av meg, de som er yngre enn meg i alder, dem hvis fedre jeg ville ha foraktet å sette sammen med hundene til min flokk.

Til og med styrken til deres hender har ingen verdi for meg, for all kraft hos dem har gått tapt.

Uten mat og i sult er de ensomme, de flykter fra tørre steder midt i ødeleggelse og ruin.

De plukker maltetkraft på buskene, og rødder av gyvel er deres mat.

Fra sitt fellesskap er de drevet ut, folk roper etter dem som etter en tyv.

De bor i bekkefar, i hull i jorden og i huler.

Mellom buskene skriker de, under tornene samler de seg.

Lite repute har de, sønner av tåpelighet, barn uten navn, de er jaget ut av landet.

Og nå er jeg blitt deres spotteobjekt, jeg er blitt et ord de bruker mot hverandre.

De avskyr meg, holder seg langt fra meg, og de holder ikke engang tilbake sitt spytt fra mitt ansikt.

For han har brutt opp min streng, forløst min ydmykhet, og de kaster bort sitt tøy mot meg.

På høyre side stiger ungfolene opp: De sparker vekk føttene mine og danner sine egne stier mot skadelige skyter.

De har gjort det som er rett mot meg uklart, og til min ruin bidrar de, dog er det ingen som hjelper dem.

Som ved et bredt gjennombrudd kommer de mot meg, midt i ruinene ruller de seg.

Terror har snudd seg mot meg, det har jaget bort min edle ånd som en vind, og alle mine redninger er tapt som en sky.

Og nå er sjelen min utøst over meg, mine elendighets dager holder meg fast.

Om natten river det i knoklene i min kropp, og nervene mine har ingen hvile.

Med stor styrke endrer min klede seg, det omgir meg som halsen på kappen min.

Han har kastet meg ned i leire, jeg har blitt lik støv og aske.

Jeg roper ut til deg, men du svarer meg ikke; jeg står opp, men du ser på meg likegyldig.

Du har forvandlet deg til å være grusom mot meg, med styrken av din hånd forfølger du meg.

Du løfter meg opp til vinden, lar meg ri på den, og du smelter meg i vanskelighetens storm.

For jeg vet at du vil bringe meg til dødens hus, til et sted bestemt for alle levende.

Men ingen strekker ut hånden til ruinen; når ulykken rammer, roper de ikke om hjelp.

Var det ikke slik at jeg har grått for de hardt prøvede, og min sjel har vært bedrøvet for de fattige?

For jeg håpet på det gode, men det kom onde; jeg ventet på lys, men mørket kom.

Mine innvoller koker og har ingen ro, elendighets dager har kommet meg i møte.

Jeg går omkring mørklagt uten sol, jeg står opp i forsamlingen og roper om hjelp.

Jeg har blitt som en bror til sjakaler og en venn til strutser.

Min hud er svart av meg selv, og knoklene mine er brent av hetens tørke.

Mine instrumenter har blitt til lyd for sorg, og fløytene mine for gråt.