Det er en ulykke som jeg har sett under solen, og den er alminnelig blant menneskene:

En mann som Gud gir rikdom, eiendom og ære, slik at han ikke mangler noe av alt det hans sjel begjærer, men Gud gir ham ikke makt til å nyte det, men en fremmed nyter det. Dette er tomhet og en ond lidelse.

Om en mann får hundre barn og lever i mange år, så dagene i hans år blir mange, men hans sjel ikke mettes med godt og han heller ikke får en begravelse - da sier jeg: Et ufødt foster er bedre stilt enn han.

For i tomhet kom det og i mørke går det bort, og med mørke dekkes dets navn.

Heller ikke har det sett solen eller kjent noe. Det har mer ro enn den andre.

Ja, om han levde to tusen år og ikke nøt godt - går ikke alle til ett sted?

Alt et menneskes strev er for hans munn, og likevel mettes ikke hans sjel.

For hva har den vise mer enn dåren? Hva har den fattige som vet å vandre for de levendes ansikt?

Bedre er det øynene ser enn den vandrende sjels begjær. Også dette er tomhet og jag etter vind.

Det som er, har allerede fått sitt navn, og det er kjent at det er menneske. Han kan ikke stride med den som er sterkere enn ham.

For det er mange ord som øker tomheten. Hva gagn har mennesket av det?

For hvem vet hva som er godt for mennesket i livet, alle hans tomme levedager som han tilbringer som en skygge? For hvem kan fortelle et menneske hva som skal være etter ham under solen?