Ve over den blodige byen! Den er full av løgn og rov; byttet tar aldri slutt.

Lyden av pisken, skramlingen fra hjulene, hester i trav og vogner som hopper.

Rytteren løfter både det blanke sverdet og det glitrende spydet. En mengde falne, en stor hop av lik; det er ingen ende på likene. De snubler over likene.

For alle hennes mange horerier skyld, den tiltrekkende skjøgen, mesterinne i trolldom, hun som selger folkeslag gjennom sitt horeri og slekter gjennom sine trolldomskunster.

Se, jeg er imot deg, sier Herren, hærskarenes Gud. Jeg vil løfte opp skjørtet ditt over ansiktet ditt og vise folkeslagene din nakenhet og rikene din skam.

Jeg vil kaste avskyelig skitt på deg, gjøre deg foraktet og sette deg til spott og spe.

Og det skal skje at alle som ser deg, skal flykte fra deg og si: Ninive er lagt øde! Hvem vil sørge over henne? Hvor skal jeg finne trøstere for deg?

Er du bedre enn No-Amon, den folkerike, som lå blant elvene, som hadde vann omkring seg, hvis voll var havet og hvis mur kom fra havet?

Etiopia og Egypt var hennes styrke, uten ende; Put og libyerne var dine hjelpere.

Likevel ble hun ført bort, hun gikk i fangenskap. Også småbarna hennes ble knust i stykker på hvert gatehjørne; det ble kastet lodd om hennes aktede menn, og alle hennes store menn ble bundet i lenker.

Også du skal bli drukken; du skal gjemme deg. Også du skal søke vern på grunn av fienden.

Alle dine festninger skal være som fikentrær med tidlige fiken: blir de ristet, faller de rett i munnen på den som spiser.

Se, folket ditt i din midte er som kvinner; portene i landet ditt står vide åpne for dine fiender; ilden skal fortære portbommene dine.

Skaff deg vann til beleiringen, styrk festningene dine. Gå i leiren, tråkk mørtelen, forsterk teglovnen.

Der skal ilden fortære deg; sverdet skal utrydde deg. Det skal ete deg opp som gresshopper gjør. Gjør deg så mange som gresshopper, gjør deg så mange som flygende gresshopper.

Du har gjort kjøpmennene dine flere enn himmelens stjerner; de flygende gresshoppene plyndrer og flyr sin vei.

Dine kronebærere er som gresshopper, og dine hærførere som store gresshoppesvermer som slår leir i hekkene på en kald dag; men når solen stiger opp, flyr de bort, og ingen vet hvor de er blitt av.

Dine hyrder slumrer, du assyrerkonge; dine stormenn skal ligge i støvet. Folket ditt er spredt på fjellene, og ingen samler dem.

Det er ingen legedom for ditt sår; din skade er uhelbredelig. Alle som hører ryktet om deg, klapper i hendene over deg. For hvem er det din ondskap ikke stadig har rammet?