Mennesket, født av kvinne, lever få dager og er fullt av uro.

Som en blomst bryter det frem og visner; det flyr som en skygge og varer ikke.

Og på en slik retter du dine øyne og fører meg til doms med deg?

Hvem kan få noe rent ut av noe urent? Ingen.

Når dets dager er fastsatt, dets måneders tall er hos deg, og du har satt en grense det ikke kan overskride -

vend da ditt blikk fra det, så det får hvile, til det som en dagarbeider har fullført sin dag.

For et tre er det håp: om det hugges ned, kan det spire igjen, og dets spede skudd holder ikke opp.

Selv om dets rot eldes i jorden og dets stubbe dør i støvet,

vil det likevel ved duft av vann springe ut og sette greiner som en ung plante.

Men en mann dør og ligger der; et menneske utånder, og hvor er han?

Som vannet svinner fra sjøen og elven torker ut og blir torr,

slik legger mennesket seg ned og reiser seg ikke. Til himlene ikke er mer, våkner de ikke og vekkes ikke fra sin sovn.

Å, om du ville gjemme meg i dødsriket, skjule meg til din vrede er over, sette meg en frist og minnes meg!

Når en mann dør, skal han da leve igjen? Alle mine tjenestedager ville jeg vente til min avløsning kom.

Du ville rope, og jeg ville svare deg; du ville lengte etter dine henders verk.

For nå teller du mine skritt; du vokter over min synd.

Min overtredelse er forseglet i en pung, og du syr igjen min misgjerning.

Men som fjellet smuldrer og raser, og klippen flyttes fra sin plass,

som vannet sliper steinene og flommen skyller bort det som vokser av jordens støv - slik ødelegger du menneskets håp.

Du overvinner det for alltid, og det går bort. Du forandrer dets utseende og sender det av sted.

Dets sønner får ære, men det vet det ikke; de ydmykes, men det merker det ikke.

Bare sitt eget kjøtt føler smerte, og dets sjel sørger over seg selv.