Ve over blodbyen, full av løgn og rov! Byttet viker ikke.

Lyden av pisken, lyden av raslende hjul, av galopperende hester og sprettende vogner!

Rytteren stormer frem med blinkende sverd og glinsende spyd. Det er et vell av drepte, en mengde lik, uten ende på døde kropper. De snubler over likene.

For den vakre horkvinnens mange horerier - trolldomskunstens herskerinne, som selger folkeslag med sitt hør og slekter med sin trolldom.

Se, jeg er imot deg, sier HERREN over hærskarene. Jeg vil løfe dine skjørt opp over ditt ansikt og vise folkeslagene din nakenhet og rikene din skam.

Jeg vil kaste avskyelig urenhet på deg, gjøre deg foraktet og stille deg til skue.

Alle som ser deg, skal flykte fra deg og si: Ninive er ødelagt! Hvem vil sørge over henne? Hvor skal jeg finne trøstere for deg?

Er du bedre enn No-Amon som lå ved elvene, omgitt av vann, med havet som vern og havet som mur?

Etiopia og Egypt var hennes styrke, og det var uten grense. Put og Libya var dine hjelpere.

Også hun ble ført bort, hun gikk i fangenskap. Hennes småbarn ble knust på alle gatehjørner. Over hennes fornemme kastet de lodd, og alle hennes store menn ble lagt i lenker.

Også du skal bli drukken, du skal gjømme deg. Også du skal søke tilflukt for fienden.

Alle dine festninger er som fikentrær med tidlige fikener: Ristes de, faller de rett i munnen på den som spiser.

Se, ditt folk i din midte er som kvinner. Landets porter står vidåpen for dine fiender. Ilden har fortært dine bommer.

Øs vann for beleiringen, styrk dine festninger! Gå i leiren og tred mørtelen, styrk teglverket!

Der skal ilden fortære deg, sverdet skal hogge deg ned, det skal fortære deg som gresshopper. Gjør deg tallrik som gresshopper, gjør deg tallrik som greshopper!

Du har flerr kjøpmenn enn himmelens stjerner. Gresshoppen kaster skallet og flyr bort.

Dine kronæde er som gresshopper, og dine høvdinger som svermer av gresshopper som slår seg ned i gjerdene på en kald dag. Når solen står opp, flyr de bort, og man vet ikke hvor de er.

Dine hyrder slumrer, Assyrias konge, dine stormenn ligger stille. Ditt folk er spredt på fjellene, og ingen samler dem.

Det er ingen legedom for din skade, ditt sår er dødelig. Alle som hører nyheten om deg, klapper i hendene over deg. For hvem har ikke din ondskap gåett ustanselig utover?