Men nå ler de over meg, de som er yngre enn jeg, de hvis fedre jeg ikke ville satt sammen med mine gjeterhunder.

Hva skulle også styrken i deres hender nytte meg? All kraft var svunnet fra dem.

Av mangel og sult var de uttørrede; de gnagde på den tørre ørkengrunn i mørke ødemark og øde.

De plukket malurtblader blant buskene, og gyvvelrot var deres mat.

De ble drevet bort fra menneskene; det ble ropt etter dem som etter tyver.

I dalenes kløfter måtte de bo, i jordens huler og klippene.

Blant buskene skrek de, under nesslene lå de i flokk.

Dårers barn, navnloses barn; de var utstøtte fra landet.

Og nå er jeg blitt deres spottevise, ja, et ordtak for dem.

De avskyr meg og holder seg langt borte, og de sparer ikke mitt ansikt for spytt.

For han har løsnet min buestreng og ydmyket meg, og de har kastet alt tømme av seg foran meg.

På min høyre side reiser bandet seg; de støter mine føtter bort og reiser sin ødeleggelsesvei mot meg.

De bryter min sti, de fremmer min ulykke, uten at noen hjelper dem.

Som gjennom et bredt gap kommer de; under bråket velter de inn over meg.

Redsler har vendt seg mot meg; som vinden jager de min verdighet bort, og min frelse forsvinner som en sky.

Nå tømmer min sjel seg ut over meg; nødens dager griper meg.

Om natten gjennombores mine ben, og mine gnaggende smerter tar ingen hvile.

Med stor kraft er mitt plagg forvandlet; det snører seg rundt meg som kragen på min kjortel.

Han har kastet meg ned i sølet, og jeg er blitt som stov og aske.

Jeg roper til deg, men du svarer meg ikke; jeg står der, men du gir ikke akt på meg.

Du er blitt grusom mot meg; med din sterke hånd motarbeider du meg.

Du løfter meg opp i vinden og lar meg ri på den, og du løser meg opp i stormen.

For jeg vet at du fører meg til døden, til det hus som er bestemt for alt levende.

Men rekker ikke den druknende ut sin hånd? Roper man ikke om hjelp i sin undergang?

Gråt jeg ikke over den som hadde det vondt? Sørget ikke min sjel over den fattige?

Når jeg ventet på godt, kom ondt; og når jeg ventet på lys, kom mørke.

Mine innvoller koker og får ingen ro; nødens dager har overfalt meg.

Sortkledd vandrer jeg uten sol; jeg står opp i forsamlingen og roper om hjelp.

Jeg er blitt en bror for sjakalene og en felle for strutsene.

Min hud er sort og faller av meg, og mine ben brenner av hete.

Min harpe er blitt til sorg, og min floyte til gråtende røster.