Men nå gjør de som er yngre enn meg narr av meg, fedrene deres ville jeg ha foraktet å sette blant hundene i min hjord.

Ja, hva nytte skulle styrken i deres hender være for meg? Hos dem var livskraften gått til grunne.

Magre av nød og sult holdt de seg for seg selv; de flyktet ut i ørkenen, til et land som fra før var øde og ødslig.

De plukket urter blant buskene og åt gyvelrøtter som mat.

De ble jaget bort fra folk; en ropte etter dem som etter en tyv.

De måtte bo i dalenes kløfter, i jordhuler og i klippene.

Blant buskene skrek de; under brenneslene samlet de seg.

De var barn av dårer, ja barn av usle menn; de mest foraktelige blant folk.

Og nå er jeg blitt deres vise, ja, jeg er blitt deres spottord.

De avskyr meg, flykter langt bort fra meg, og de sparer ikke på å spytte meg i ansiktet.

For han har slakket min streng og ydmyket meg; derfor kaster også de tøylene og oppfører seg uten hemninger mot meg.

Til høyre for meg reiser ungguttene seg; de skyver bena mine bort og åpner veien til min undergang.

De ødelegger min sti, de driver fram min ulykke; de trenger ingen hjelp.

De stormer mot meg som når en bred flom bryter fram; i ødeleggelsen velter de seg over meg.

Skrekker vender seg mot meg; de jager min sjel som vinden, og min lykke svinner bort som en sky.

Nå renner min sjel ut i meg; ulykkens dager har grepet meg.

Om natten blir mine ben gjennomboret, og mine sener får ingen ro.

I sykdommens vold forvrenges klærne mine; den strammer meg som kragen på kappen.

Han har kastet meg i gjørmen, og jeg er blitt som støv og aske.

Jeg roper til deg, men du svarer meg ikke; jeg står fram, men du ser ikke på meg.

Du er blitt grusom mot meg; med din sterke hånd går du meg imot.

Du løfter meg opp på vinden, lar meg ri på den og løser meg opp til intet.

For jeg vet at du fører meg til døden, til huset som er fastsatt for alle levende.

Rekker vel ikke et menneske ut hånden når det faller? Roper det ikke om hjelp når det er i sin undergang?

Gråt ikke jeg for den som var i nød? Var ikke min sjel sorgfylt for den fattige?

Da jeg ventet det gode, kom det onde til meg; når jeg ventet lys, kom mørke.

Mitt indre koker og finner ingen ro; ulykkens dager kom meg i møte.

Jeg går sørgende, uten sol; jeg reiser meg og roper i forsamlingen.

Jeg er blitt en bror til sjakaler og en følgesvenn for strutser.

Huden min er blitt svart på meg, og knoklene mine brenner av hete.

Harpen min er også blitt til klagesang, og fløyten min til gråtesang.