Men nå gjør de narr av meg, ungdommer som er yngre enn meg, hvis fedre jeg ikke engang ville ha satt sammen med hundene som vokter min flokk.

Selv styrken i deres hender – hva skulle den være til for meg? All deres kraft er borte.

Utmattet av mangel og sult, utmagrede, gnager de i det tørre landet, om natten i øde og ødeland.

De plukker salturt ved buskene, og røttene av gyvel er deres mat.

Fra folkets midte drives de ut; det ropes etter dem som etter en tyv.

I elveleiers raviner må de bo, i hull i jorden og blant klipper.

Mellom busker hyler de, under nesler hoper de seg sammen.

Dårers sønner, ja, sønner uten navn – de er drevet ut av landet.

Og nå er jeg blitt deres spottevise; jeg er blitt et ordtak for dem.

De avskyr meg og holder seg borte fra meg; de spytter meg i ansiktet.

For han har slakket min streng og ydmyket meg; foran meg kaster de tøylene.

På høyre side reiser pøbelen seg; de jager meg bort, og de anlegger veier mot meg til min undergang.

De river ned min sti; de fremmer min ulykke – ingen hjelper dem.

Som gjennom en bred revne stormer de fram; under ødeleggelsen ruller de inn.

Redslene vendes mot meg; min verdighet jages bort som vinden, og som en sky har min redning forsvunnet.

Nå renner min sjel ut i meg; lidelsens dager har grepet meg.

Om natten gnager det i mine ben, og mine sener får ikke hvile.

Med stor kraft blir mitt klesplagg forvrengt; som kragen på min kjortel strammer det meg.

Han har kastet meg i gjørmen, og jeg er blitt som støv og aske.

Jeg roper til deg, men du svarer meg ikke; jeg står, og du ser bare på meg.

Du er blitt grusom mot meg; med din sterke hånd forfølger du meg.

Du løfter meg opp i vinden, lar meg ri på den, og lar meg smelte bort i stormen.

For jeg vet at du fører meg tilbake til døden, til møtestedet for alle som lever.

Men strekker vel noen hånden ut når han faller? Roper han ikke om hjelp når ulykken kommer?

Gråt jeg ikke for den som hadde det vanskelig? Var ikke min sjel sorgfull for den fattige?

Jeg ventet det gode, men det kom ondt; jeg håpet på lys, men det kom mørke.

Mine innvoller koker og roer seg ikke; nødsdagene møter meg.

Mørkkledd går jeg omkring uten sol; jeg reiser meg i forsamlingen og roper om hjelp.

Jeg er blitt en bror til sjakaler og en venn av strutser.

Huden min er sortnet på meg, og knoklene brenner av heten.

Min harpe er blitt til sørgesang, og fløyten min til gråtens klang.