Nå ler de av meg, de som er yngre, sønner av de forkastede, som om jeg var en uverdig.

Hva hjelper meg deres styrke? Deres kraft er som visne urter, livløse og uten verdi.

De strever i trengsel og sult; de lider om natten, forlatt og utmattet i mørket.

De plukker bitter urt mellom buskene; ginstbuskernes røtter er deres eneste føde i nød.

De blir avvist av samfunnet; folk roper etter dem, som om de var samfunnets avskum.

De bor i dype daler, i huler i fjellene, isolert mellom bratte klipper.

Mellom buskene hyler de, sammenkrøkt i nød.

De er barn av de udugelige, også av de uten navn, kalte utstøtte fra landet.

Og nå er jeg blitt deres sang, et mål for spott og forakt.

De hater meg, holder seg unna, og skjuler ikke sin forakt for meg.

For Gud har brutt det som holdt meg fanget, og han har revet lenkene fra meg.

Disse elendige ungdommene trer frem ved min høyre hånd; de presser meg unna og baner veien mot min undergang.

De river ned veien til min skjebne; de forårsaker min smerte, og ingen vil hjelpe dem.

Som en flom stormer de frem, og ruller inn i ødeleggelsen.

Frykt og redsel har grepet meg; vinden feier bort min ære; min redning forsvinner som en skygge.

Og nå vanner min sjel bort fra meg; dager med lidelse holder meg fanget.

Om natten gnager det i beina mine; mine plager gir meg aldri fred.

Min bekledning strammer rundt meg som et belte; den sitter stramt som kanten av min kappe.

Han kaster meg i gjørma; jeg er blitt som støv og aske.

Jeg roper til deg, men du svarer meg ikke; jeg står her, men du ser bort fra meg.

Du viser ingen nåde mot meg; med din sterke hånd slår du meg.

Du løfter meg opp som vinden og kaster meg bort; du presser meg ned.

Jeg vet at du vil lede meg mot døden, til stedet hvor alle skal stå til ansvar for sine liv.

Men ingen rekker ut hånden når jeg faller; hvem roper etter hjelp når ulykke nærmer seg?

Gråter jeg ikke for dem som har hatt harde dager? Sørger ikke min sjel for dem som lider nød?

Jeg håpet på godt, men ondskap kom; jeg ventet lys, men mørket nådde meg.

Mitt indre koker over; dage med lidelse har rammet meg.

Jeg går omkring i sorg, uten lys; jeg står i forsamlingen og roper etter hjelp.

Jeg er blitt bror til sjakaler og venn til strutser.

Min hud har blitt svart og flasser av, og mine bein brenner som av intens feber.

Min harpe er blitt en klagesang, og min fløyte et rop av sorg.